"Todo lo que toco se rompe".

Eu sei que vou te amar

Eu sei que vou te amar
por toda a minha vida eu vou te amar
em cada despedida eu vou te amar
desseperadamente
eu sei que vou te amar

E cada verso meu será
pra te dizer
que eu sei que vou te amar
por toda a minha vida

Eu sei que vou te chorar
a cada ausëncia tua eu vou chorar
mas cada volta tua há de apagar
o que esta ausëncia tua me causou

Eu sei que vou sofrer
a eterna desventura de viver
a espera de viver ao lado teu
por toda a minha vida.

Lesson one

"Any sign of weakness could be used to inflict injuries".

I don't wanna lose you

I don't wanna lose you
I don't even wanna say goodbye
I just wanna hold on
To this true love, true love

I don't wanna lose you
And I always wanna feel this way
Cause every time I'm with you
I feel true love, true love

Junkie

"Para convertirse en adicto hay que tener muchas ganas, hay que poseer una voluntad indomable, la decisión absoluta de pertenecer a ese grupo y vivir esa vida. Porque la primera vez que uno se inyecta en la vena, la sensación es violentamente desagradable. Uno se siente descompuesto, enfermo, agonizante. Los dolores son horribles. Y hay que atravesar seis o siete sesiones hasta que el organismo se acostumbra y pide más. Entonces, la inyección en la vena empieza a producir placer y alivio. Pero ya han pasado tres meses o más, desde que uno dio comienzo a la iniciación".

William Burroughs acerca de los heroinómanos

Des choses malsaines

“Vous me demandez ce que j'ai eu supporté pour avoir arrivé où je suis. Vous ne le savriez pas, ni vous, ni les autres, parce que ne se peut pas dire. La main que j’ai brûlé et dont la peau est ridée comme une momie, est plus insensible que l'autre main au froid et au chaleur. Mon âme aussi est passé par le feu: on ne peut pas être étonné parce que elle ne chauffée pas au soleil? Considérez-il dans moi comme un handicap, comme une maladie honteuse de mon interior, que j'ai entré por avoir souventé des choses malsaines. Mais ne pleurons pas car il n'y a plus rien à faire. Ne me commiserate pas, n'en vaut pas la peine. Ne t’indignes pas, il ne serait pas sage."

Gustave Flaubert

Cosas malsanas

"Me preguntas qué he debido soportar para haber llegado a donde estoy. No lo sabrás, ni tú ni los otros, porque no se puede decir. La mano que me quemé y cuya piel está arrugada como la de una momia, es más insensible que la otra al frío y al calor. También mi alma pasó por el fuego: ¿puede maravillar acaso que no se caliente al sol? Considéralo en mí como una invalidez, como una enfermedad vergonzosa de mi interior, que he contraído por haber frecuentado cosas malsanas; pero no te aflijas más porque no hay nada que hacerle. No me compadezcas, no vale la pena. No te indignes, sería poco inteligente."

Gustave Flaubert

Pasemos a otro tema. No quiero hablar de eso.

"El tiempo es la distancia que existe entre dos lugares"

O mejor dicho, la distancia es el tiempo que existe entre dos lugares.

Spotless mind

"No se trata de saber donde estás. Se trata de pensar que llegaste allí sin llevar nada contigo. Tus ideas sobre empezar de nuevo. O las de otro. No se empieza de nuevo. Ese es el quid. Cada paso que das es para siempre. No puedes eliminarlo".

Cormac McCarthy

Hoy es uno de esos días

Salgo de casa, son las 8:05, justo a tiempo. Ni un minuto más, ni un minuto menos. Es casi verano y el sol a la mañana pega fuerte en los ojos. Yo tengo mis gafas y camino camisa arremangada al ritmo del reggae. Sonrío.

Al lado, la ciudad es un loquero de bocinas y humo. Subo el volumen del Ipod para ausentarme unos minutos más y aguanto la respiración. Camino por la plaza Guadalupe y sigo por Salguero hasta llegar a Guemes. A una cuadra, por Santa Fé, veo pasar al 152. Hoy, seguramente, el próximo llegue justo para cuando yo llegue a la parada. Confío en que llegará vacío. Hoy es unos de esos días.

Soñé

"Sigo siendo aquel muchacho soñador
que observaba las estrellas
Sigo siendo aquel muchacho soñador
Pero no las veo tan bellas"

Notas sobre ciertos comportamientos de las mujeres

"El amor desgarrado (al dope):

Tema: yo lo AMO y él se va con los amigos en vez de quedarse conmigo.
Pensamiento común negativo: él no me ama tanto, no le importo como él me importa a mi.
Sensación o síntoma: "corazón roto", angustia, sensación de desamparo, miedo, inseguridad.
Reacciones adversas : llantos, reclamos, escenitas, pataletas, amenazas.
Reflexión: el problema más común es que la mayoría de las mujeres no saben diferenciar la verdadera necesidad (deseo) de apoyo o compañía de una pura demanda compulsiva, convirtiéndose las mismas en "sufrientes contadoras del amor" (SCDA), calculando con minuciosa exactitud cuántas veces él prefiere, por ejemplo, hacer otra cosa que no sea estar con ellas. Sin poder conectarse con la propia necesidad de estar solas o hacer otras cosas. Ampliaremos.

Nota de la autora: soy una SCDA en vías de recuperación.

Chicas: a dejarse de joder, la libertad es fascinante y necesaria para que el amor sea sano y ampliamente disfrutable, suelten que no se rompe!"

Escrito por una mujer y publicado en uno de los tantos blogs que leo.

El peso del poder

"Las verdaderas relaciones de poder en el amor empiezan cuando se termina el amor. Porque antes es una relación de juego. Yo simulo que mando sobre vos, vos simulas que mandás sobre mí. Donde sí empieza el poder en serio es con la patada en el culo”.

Alberto Laiseca

la derrota de la ciudad
no cuaja en la cogida
de todos los días

el peso del poder sobre las piernas
la blancura de mi cuerpo
la delgadez de mis pantorrillas
por culpa de la droga

es un estado
el amor
la inercia
la irrealidad de tu sombra
sobre mi

medir en el miedo
el ímpetu del poder

podrás sortear con documentos
las fronteras del refrán
o fijarás las preguntas
de la espera
en el verde del campo

alguien espera
perpetuando la noche
si tan sólo pudiera alcanzar
con pensarte en silencio
con mis ojos
cerrarte la puerta

mi rencor no sirve
este vacío no se llena con odio
ruge la rosa de aquel día
suspira la tormenta
el adiós tortura como la noche
solo
no me digas nunca
el adiós no se dice
se hace
soplando el dolor de la nieve
de la soberbia de tus sabanas

AET

"No hay nada más desestabilizante que una fea segura de si misma".

Algunas verdades

Guilty

Is it a sin
Is it a crime
Loving you dear like I do?
If it's a crime than I'm guilty
Guilty of loving you

Maybe I'm wrong dreaming of you
Dreaming the lonely night through
If it's a crime then I'm guilty
Guilty of dreaming of you

What can I do
What can I say
After I take on the blame
You say you're through
You'll go your way but i'll always feel just the same

Maybe i'm right
Maybe i'm wrong
Loving you dear like i do
If thats a crime than i'm guilty
Guilty of loving you


Yann Tiersen

Ahí
del otro lado del vidrio
dejo caer mi mano
vuelvo a sentir el deseo
la sorpresa
la suerte de
tenerlo todo al alcance

pienso:
nunca descifraré los matices de la niebla
la historia
las líneas de mis manos

morí aquella vez
por ingenuo
por un mundo
que no sabía de otro

pero la luz siempre esta ahí
del otro lado del vidrio
en mi mano
al alcance:

la suerte la sorpresa el deseo

Je n´ai pas le temp de perdre la tête

Trapped

tengo un recuerdo de mi que piensa:
alguien tuvo que haber inventado tanto dolor
alguien
solemnizó momentos para fijarlos en la pared de la memoria

hay cosas que no tienen nombre
hay cosas que no tienen nombre y que mejor callar

no existe la sinceridad en el deseo
no existe seducir con honestidad

todos somos idiotas en esto del amor

Soy feliz. Sepan disculpar: cuando soy feliz, no puedo escribir.

“Google” por Jacques-Alain Miller

Google es la araña en la Tela. Asegura una metafunción: la de saber donde está el saber. Dios no responde; Google, siempre, inmediatamente. Le dirigimos una señal sin sintaxis, con una parsimonia extrema; un clic, y …bingo! viene la catarata: el blanco ostentoso de la página se ennegrece súbitamente, el vacío se invierte en profusión, lo conciso en logorrea. Siempre que tiramos ganamos.


Organizando la Enorme Cantidad, Google obedece a un tropismo totalitario, glotón y digestivo. De allí el proyecto de escanear a todos los libros; de allí los raids sobre todos los archivos: cine, televisión, prensa; más allá, el blanco lógico de la googleización, es el universo entero: Confíale tu desorden documentario y él pondrá cada cosa en su lugar - y a tí mismo además, que no será ya, y para la eternidad, más que la suma de tus clics. Google, “Big Brother?” Cómo no pensarlo? De allí la necesidad para él de plantear como axioma su bondad profunda. Es malo? Lo que es seguro, es que es necio. Si las respuestas abundan en la pantalla, es porque comprende de través. La señal inicial está hecha de palabras, y una palabra no tiene un solo sentido. Por lo tanto el sentido escapa a Google, que cifre, pero no descifra. Es la palabra en su materialidad estúpida lo que memoriza. Por lo tanto,siempre te toca a tí encontrar en el cúmulo de los resultados la aguja de aquello que produce sentido para tí.

Google sería inteligente si pudiéramos computar las significaciones. Pero no podemos. Tal Sanson segado, como un ciego, Google girará su rueda hasta el fin de los tiempos.

Fragmentos del discurso amoroso I

“¡Adorable!”
[...]
Encuentro en mi vida millones de cuerpos; de esos millones puedo desear centenares; pero de esos centenares, no amo sino uno. El otro del que estoy enamorado me designa la especificidad de mi deseo.Esta elección, tan rigurosa que no retiene más que lo Único, constituye, digamos, la diferencia entre la transferencia analítica y la transferencia amorosa; una es universal, la otra específica. Han sido necesarias muchas casualidades, muchas coincidencias sorprendentes (y tal vez muchas búsquedas), para que encuentre la Imagen que, entre mil, conviene a mi deseo. Hay allí un gran enigma del que jamás sabré la clave: ¿por qué deseo a Tal? ¿Por qué lo deseo perdurablemente, lánguidamente) ¿Es todo él lo que deseo (una silueta, una forma, un aire)? ¿O no es sólo más que una parte de su cuerpo? Y, en ese caso, ¿qué es lo que, en ese cuerpo amado, tiene vocación de fetiche para mí? ¿Qué porción, tal vez increíblemente tenue, qué accidente? ¿El corte de una uña, un diente un poco rajado, un mechón, una manera de mover los dedos al hablar, al fumar? De todos esos pliegues del cuerpo tengo ganas de decir que son adorables. Adorable quiere decir: éste es mi deseo, en tanto que es único: “¡Es eso! ¡Es exactamente eso (lo que yo amo)!” Sin embargo, cuanto más experimento la especificidad de mi deseo menos la puedo nombrar; a la precisión del enfoque corresponde un temblor del nombre; la propiedad del deseo no puede producir sino una impropiedad del enunciado. De este fracaso del lenguaje no queda más que un rastro: la palabra “adorable” (la correcta traducción de “adorable” sería ipse latino: es él, es precisamente él en persona).
[...]

Roland Barthes

La bestia

veneno en la sangre
veneno en el cuerpo
veneno dulce veneno

nadie hace nada

en la violencia no hay

principio ni final

hay inercia

todo se justifica
con tu imagen en repeat
siete años de mala suerte
por romperme la cara en el espejo

la mente se condice:

condiciona la existencia

saber que existís

que estar del otro lado

no significa nada

que se caen las torres

y seguís ahí

podés gritarlo todo

en un instante

podés ser la bestia

la brutalidad

es del silencio

del viento que no llora

No te cambiaría por nada en el mundo

Ningún final
me causaría la muerte
Nada
me haría menos feliz

Coração vagabundo

"

Meu coração não se cansa

De ter esperança

De um dia ser tudo o que quer

Meu coração de criança

Não é só a lembrança

De um vulto feliz de mulher

Que passou por meus sonhos

Sem dizer adeus

E fez dos olhos meus

Um chorar mais sem fim

Meu coração vagabundo

Quer guardar o mundo

Em mim

Meu coração vagabundo

Quer guardar o mundo

Em mim

ya te enteraste del olvido

de los tumbos del tiempo

de cruzar la vereda

para volver a contarle al mundo

del color de las hojas caidas

N.

Antes muerto

MA- No olvide que le estoy apuntando al corazón
CP- No olvide que ése es mi punto menos vulnerable

Fight Club

No somos nuestro trabajo. No somos nuestra cuenta corriente. No somos el coche que tenemos. No somos el contenido de nuestra cartera. No somos nuestros pantalones…

La publicidad nos hace desear coches y ropas. Tenemos empleos que odiamos para comprar mierda que no necesitamos. Somos los hijos malditos de la historia, desarraigados y sin objetivos. No hemos sufrido una gran guerra, ni una depresión. Nuestra guerra es la guerra espiritual, nuestra gran depresión es nuestra vida.

Crecimos con la televisión que nos hizo creer que algún día seríamos millonarios, dioses del cine o estrellas del rock, pero no lo seremos y poco a poco nos hemos dado cuenta y estamos, muy, muy enojados....

" ..facilmente aceptamos la realidad, acaso porque intuimos que nada es real.."

Jorge Luis Borges

Carlos Ardohain I

Abandonaire

Tercera frase en el manual
de cómo salir de la vida de otro
nunca emplear la palabra cómo
ni casi ni expectativa
lo escribimos juntos en las mesas
de los bares en las camas de hotel
en las madrugadas frías
llegamos a la segunda página
y tuvimos que volver a empezar
salir de la vida de alguien que amamos
es como cruzar un río correntoso
se puede hacer, pero hay que ir
con cuidado, hay que ir por las piedras

The American Dream

Como si el mundo ya no estuviese conformado por cada una de sus partes, los países, hay un sueño universal, el sueño americano. Todos, absolutamente todos, queremos tenerlo todo lo más rápido posible. De ese modo la ciudad nos acarrea con su imán, nos atrapa. La escisión es a tal punto entre dos polos claramente opuestos. El hombre tiene sus tiempos, la ciudad otros. Ya hablé de la vorágine, de la frustración del sueño. ¿Algún día nos daremos cuenta que es lo que realmente añoramos? Es decir, sabemos lo que el hombre estandar quiere; sabemos por películas, por novelas, por la Iglesia, por nuestros padres, etc... Pero existe una particularidad que se deja de lado cuando se generaliza, cuando se universaliza. Cada uno de nosotros es único e irrepetible. El sueño debería ser propio, no impuesto. Y esto es hablar más de lo mismo, de Nietzsche, de la occidentalización, de física cuántica. Hay días en los cuales me convierto en un tumor malhumorado que tiene que cerrar la boca para no acabar con el resto del mundo. Nadie tiene la culpa. Si de hecho alguien la tuviera, sería cada uno de nosotros. Estoy al tanto: no muchos se preguntan lo de hoy, algunos ni siquiera son parte de esto. Los felicito y les imploro que no se hagan socios de este club perpetuo, el club del American Dream.

N.

Ezequiel P. Kahan

Dijiste te abandono

Con ese aire despreocupado
que dan los acto repetidos
No dijiste
me largo
no te soporto
ni arrojaste la colección
de enseres
como tantas otras veces
Dijiste te abandono
e hiciste ese gesto con el hombro
Casi me conmueve
pero sólo me salió este poema

Balde de agua - por Leonor Silvestri

un dolor seco
como una piña
un disparo gélido
en el medio del pecho
un beso de puñalada
la televisión está prendida
me habla en una lengua que
no comprendo siempre
te dije me dijo me dijiste
tengo
frío en las piernas
la soledad es una cueva húmeda
adentro un oso
una sala de estar llena
de ruido y humo
una fiesta en año nuevo
nadie te conoce
ni tiene ganas de dirigirte
una palabra excepto aquella
estrictamente necesaria
por educación
un sillón repleto de oscuridad y
clavos
el dolor es una mujer
que llega a los 40 casada con hijos
la familia perfecta profesional aunque
levanta la mano y la baja
sobre el culo del hijo
“no le pegues a tu hermana”
y dice
“para serte honesta” o
“llamame cuando ella no esté cerca, cuando
puedas hablar”
un país extranjero
con gente que no entendés
y no te entiende
parece que te quiere
coger o que te quiere
pero solo parece
“ahora estoy cocinando
ya tengo tu teléfono
te llamo”
y el dolor se irá sabés
que este poemas es una mierda
como todo lo que se escribe
cuando te duele así
el pecho cuando
una piedra te aprieta
la vejiga pero no podés
mear
y te preguntas
cuánto falta para lo que me hace
falta cuánto más
mis ganas
de creerme genial
podrán aguantar
y sabés que la noche
es eterna
no tenés adonde ir
encerrada en el medio del vacío
imposible extender la mano
parar un taxi volvera casa
salir corriendo
el campo abierto es
el claustro
y te aferrás a esta única roca
aunque sea esta mierda
recordá
ella no tiene esto
ella no te tiene
ella no tiene nada y todo
será algún día
un mal sueño

"Vivimos en un tiempo muy, muy ingenuo. Por ejemplo, las personas compran productos cuya excelencia es anunciada por los mismos que los venden. Eso me parece una prueba de ingenuidad."

Jorge Luis Borges

La confusión total

Todo me disgusta en la prodigiosa suciedad de este tiempo. Todo lo que vivimos es sólo una fachada. Todo lo que se hace debe servir para algo aprovechable. ¿Aprovechable para quién y para qué? No, sin duda, para la mayoría de los hombres que viven en una condición infrahumana; ni siquiera para mejorar al resto, que vive bloqueado en sus más altas aspiraciones.
Nos encontramos con un mundo organizado según una tabla de valores morales y culturales tan arbitraria, que ha llevado a la confusión total. Nadie sabe qué es lo bueno o lo malo, lo digno o lo indigno, lo superior o lo inferior.
El hombre se siente aplastado, paralizado, por una confabulación de fuerzas que, en nombre del bien, del orden y del progreso, de la libertad y la justicia, destrozan lo sagrado de la vida, anulando la individualidad libre mediante los medios que el poder ofrece: la presión económica, la censura moral, la hipnosis publicitaria; pero de un modo sutil, inconsciente, irresistible, verdaderamente mágico.
Nos movemos en un mundo basado en la supuesta eficacia de la inteligencia, en el saber y en el orden. Todos estos principios no han servido más que para arrojamos al desorden, no sólo espiritual sino material.
Existe un hechizamiento colectivo donde la paz es violencia; no hay amor, ni siquiera odio, todos los cuerpos están repletos hasta el hartazgo, las conciencias resignadas, no hay más que una inmensa satisfacción de inertes.
El maleficio se origina en el hombre ávido de poder y se transmite a todos los que le sirven y a todos los que se someten.
Los detentadores de una fuerza sombría han establecido el molde humano, han conformado el tipo humano, han agarrotado al cuerpo humano, han cementado la vida humana como en un horno de cal, arena, asfalto y hormigón armado.
Esta civilización tiene por leyes: Aquél que está desprovisto de máquinas, cañones, armas, bombas, tanques, gases asfixiantes, se convierte en presa de sus vecinos o del enemigo más armado. De una sociedad así podría decirse que está planeada para arrastrar al hombre a la servidumbre.

Antonin Artaud (1896-1948)

Masterpiece

"You`ve got to put that bitch in her place, even if it`s slapping her in her face."
Snoop Dog

I'M THREW WITCHU

Yeah man, this is another 9 inch dick classic.
We wanna dedicate this one, to all the fellas
who got a hardhead bitch, who just won't listen
Y'know? The best thing to do, is leave her
Don't hit her, shake that ho (bitch I'm gone!)

Bitch I'm gone.. I can't take it no mo'
I can't get through to you
There's nothin I can say that you seem to understand
Bitch I'm gonnnnnnnnneeeeeee.. I'm out oh yeah yeah yeah
I'm through wit'chu
Oh I'm through wit'chu, yeah

I knew that you, was a ho back then
And bitch you're still one now
Ya like to bust, nuts in your face
But with that big-ass mouth you need to shut the fuck up, you talk too much
I told you once before, yeah
That pimpin don't, like to tell you twice
So I'm walkin out that dooooooooooor

Bitch I'm gone.. oh yeah bitch I'm, oh I, I got to get the, hell outta here
I can't get through to you
I can't get through to you, you talk too much, I can't tell you shit
Bitch I'm gonnnnnnnnneeeeeee.. oh yeah I'm goin I got to get out
I'm through wit'chu
Oh yeah, I'm through wit'chu bitch, yeah yeah

Bitch I'm through wit'chu
I'm through wit'chu, cause I refuse to lose
I can't be locked in your world
(Bitch I'm gone) I need to breath, I got to roll (I'm through wit'chu)
Ain't no way I can stay another day wit'chu
Bye bye bitch, and wit all the other pussy, yeah
a nigga got besides yo' big head good and butt fo' ugly kids
Still livin with ya grandmama buckin mouth ass
You shoulda known, you was fuckin with a mack (MACK)
Instead of steppin your game up, you got pushed way to the back
(Step off, step on back)
I seen yo' expression, when you seen me pimpin in the club
It looked like, it looked like you wanted to break down, down and cry
But I just didn't give a damn, I didn't give a damn, no no I didn't
Cause bitches ain't shit, anyway, so don't even ask me why

Bitch I'm gone.. I'm I'm gone hah, yes I am, I got to get ta
I can't get through to you
Got to get ta, got to get ta hell outta here, oh yeah
Bitch I'm gonnnnnnnnneeeeeee.. oh bitch a, I got too many bitches,
anyway
I'm through wit'chu
To be, foolin wit'cho, ugly, ugly, ugly ass
Oh, break it down (break it down)
Oh we got to break it down (break it down, break it down)
Whoaahhh, aw yeah yeah yeah yeah
Hey hey hey, what's up baby?
Come on in, sit down, what'chu got, what'chu got there?
Y'now, I seen you today baby, you know what?
Just sit the fuck down bitch!
I ain't playin no God damn game wit'chu right now bitch
Y'knahmean? There's a lotta time and effort up in this shit,
y'knahmean?
Wanna tell you a lil' somethin like this bitch
I got everything, you don't have nothin
Bitch, I ain't believin a motherfuckin word you say bitch
Get yo' shit, and get the fuck outta here
Even though it's yo' motherfuckin house, get the fuck up outta here
You know what? I'm leavin this motherfucker
Got a fo' bedroom upstairs, I'm movin your sister in bitch

And I gotta protective order against yo' punk bitch-ass
So we gon' partyin all night long
And your sister a twin so the bitch is the same bitch
I'm out

Aw, my car is parked right outside
I got a full tank of gas, and away I go

Bye bye

Wilde

I have to say this is difficult. I have only done this once when I was a little boy. I remember myself writing each word with complete innocence, writing as if writing didn´t hurt. I recall what doing everything for love really meant. There was no hesitation, there was no right or wrong. You would do anything possible to succeed.

We have now grown and life schedules a new appointment with a similar situation. You sit there, waiting for that perfect moment to arrive, preparing your newest and ironed shirt, thinking the exact words you will say almost by heart.

But love is more than a moment. Love is my eager desire to be with you in spite of everything. Perhaps you´ve forgotten. I have forgotten almost everything except love.

Probably saying sorry wasn´t enough, maybe you´ve never listened to me say it, but I am, I´m sorry. I think about pushing the walls of time back to where we left off. But it´s easy to dream when I think about you.

Unfortunately life is not an exact science, with precise formulas that take you to an only possible result. I just believe some things are meant to be. I just believe you and me are one of those things.

Temo que sea demasiado tarde

Cuando emprendas el regreso a casa habrá sido demasiado tarde.

Será de noche, lloverá y no recordarás el camino.

Te abrazarás al frío de la noche como al recuerdo de lo que pudiste haber sido pero no serás.

Oirás gritos en la lejanía que no sabrás de donde provienen.

Tu cabeza será ese trozo de carne podrida acechada por las moscas.

Te respirarán en la nuca los demonios de aquel al que no escuchaste.

Cuando amanezca morirás en el vacío del desierto con la cabeza carcomida y la boca seca.

No recordarás nada, absolutamente nada y llorarás.

Las palabras como piedras

Volví de noche y dejaste que me fuera por distraída. Es la función de la niebla para atenuar los abismos de la memoria. Casa embrujada, ese cuerpo que habitás como un fantasma. Por el agujero espío tu deseo. Dame la mano, los ojos, el ombligo, tus pies, el viento. No tengas miedo. No volvería a lastimar a nadie. El mundo es breve. El mar entero morirá con mis ojos.


Gracias a Ana Maria Shua.

DIME...

Dime por favor donde estás,
en que rincón puedo no verte,
dónde puedo dormir sin recordarte
y dónde recordar sin que me duela.

Dime por favor dónde pueda caminar
sin ver tus huellas,
dónde puedo correr sin recordarte
y dónde descansar con mi tristeza.

Dime por favor cuál es el cielo
que no tiene el color de tu mirada
y cuál es el sol que tiene luz tan sólo
y no la sensación de que me llamas.

Dime por favor cuál es el rincón
en el que no dejaste tu presencia.
Dime por favor cual es el hueco de mi almohada
que no tiene escondidos tus recuerdos.

Dime por favor cuál es la noche
en que no vendrás para velar mis sueños...
Que no puedo vivir porque te extraño
y no puedo morir porque te quiero.

Un pequeño ángel

"Nunca es triste la verdad. Lo que no tiene es remedio. "
Joan Manuel Serrat

Había un pequeño ángel que escribía poesía en un idioma celestial.

Un ángel que un día llegó a ser ángel.

N.

"Ahora presenciamos el triunfo del tiempo"

El otro día me cruce con un amigo que se había peleado con su novia. Entre otras cosas esto fue lo que me dijo:

La re concha de su madre. Esa hija de puta no se merece vivir. Pero sabes que, Nico. Que se vaya bien a la mierda la putita esa. En un par de años se va a poner gordita y va a volver pidiendome por favor que le de la dieta de la luna. Lo que pasa es que la hice pensar demasiado. Esa cheta puta no sabia de que carajo le estaba hablando. Penso que por fin iba a dejar de ser estúpida. A veces simplemente la estupidez puede un toque mas. Vos no te das una idea las cosas que le dije, Nico. Aparte se lo decía en voz baja, despacio. Nosotros los negritos, Nico, tenemos algo que los rubiecitos chetos no tienen. Va a salir a buscar una pija y se va a encontrar con pijitas. Va a salir a buscar a alguien que la haga gritar como lo puta que es. Pero no entiende que las frigidas como ella no tienen remedio, y menos que menos si les meten una pijita.

Yo mucho no entendia. Mi amigo puteaba y yo no sabia porque estaba tan enojado.

Pero que te hizo?

Nada. Que me va a hacer. Un día se dio cuenta que conmigo se casaba la puta. Se mojaba con solo mirarme. Y se cago hasta las patas. Pero ya va a volver, ya va a volver y yo se la voy a volver a dar. Se la voy a dar despacito, de a poco. Después se la voy a dar fuerte y mas rapido. Y cuando este a punto de acabar la puta, saco, me levanto el pantalon, le dejo unos mangos y me voy para mi casa. Y que se vaya bien a la re concha de su madre. Vamos a fumar un porrito?

Vamos!

Comics

Durante mi luna de miel

con la droga

Caronte me llevaba de paseo

en un taxi fino y rojo.

Yo nunca bajaba las ventanas

ni permitía que me pidieran dinero en los semáforos.

Después, todo pasó.

De ese tiempo me queda

un beso frío en el hígado

y cierta arqueología

en la paranoia.

Fabián Casas

El enemigo

El enemigo esta detras de la puerta. Sabes que todo puede terminar en un instante. El enemigo te persigue, conoce a la perfección la meta para la que fue enviada. El enemigo, si tiene que acabar con tu vida, lo hará sin dudarlo, por puro instinto, por amor. El discurso escrito en su interior como palabras talladas en piedra, como mandamiento que hace de su persecución una misión sagrada.

Judas, el enemigo y traidor por antonomasia, comenzó, siguiendo el pensamiento anterior, a ser reivindicado a partir del Siglo XX. Así, en el año 1944, Jorge Luis Borges publica el cuento Tres versiones de Judas en el cual un teólogo sostiene que Dios no se encarnó en Cristo, sino en Judas. En 1955 Juan Bosch escribe Judas Iscariote el calumniado y revisa la tradición evangélica sobre el personaje, presentándolo como víctima de una interpretación errónea de los hechos. En el año 2006, esta lectura positiva de Judas cobra nuevos bríos con la publicación en abril de la traducción del Evangelio de Judas, un texto gnóstico que data posiblemente del siglo II. Según este texto, el propio Jesucristo pidió a Judas que lo traicionara.

El enemigo esta detrás de la puerta. Te mira y espera el momento justo, para dar el golpe certero. No hay nada que sepas, ninguna palabra, ningún arte marcial que pueda evitarlo. Los primeros auxilios llegarán tarde y vos ya serás otro. El olvido no será otra cosa más que el hematoma del golpe que se irá con el tiempo.

N.

Hay un cartel

Hace ya un tiempo que me fui. Por momentos pensaba que no iba volver. Por más ganas que existían a veces no hay nada que podamos decir que valga la pena. Con seguridad no vuelvo yo sino algún otro. Las cosas nos cambian a todo rato. Mi codo sobre la mesa lo cambia todo. El aire que se fractura, el soplido imperceptible de la piel que arrasa con las particulas para hacer de esta oficina un cosmos.

La historia del hombre es la historia de las ideas. Hay ideas que adquieren vida propia, ya sea como aliadas o como enemigas. La idea aliada que se ofrece para luchar contra todos los fantasmas y la idea enemiga que se jacta de su poderío y nos lo recuerda todo el tiempo. Nos enfrentamos a diario con todas las ideas, analizando ventajas y desventajas, para estar seguros de que creemos en algo, de que nada nos es incierto. De hecho nada es verdad, hasta que nosotros no creemos que es verdad. Esto, si vuelve a leerse, implica un sinnumero de complicaciones y problemáticas. ¿Qué si la verdad no puede ser cierta?¿Qué si es dificil creer otra verdad?¿Qué si duele?

Hay un cartel luminoso y gigantesco que nos señala la salida. Y hay que saber que la vida es una mierda y que siempre todo puede salir como el orto. Hay que saber que las mujeres son todas putas y que sino lo fueran sería un embole. Es así que la inocencia se pierde al mismo tiempo que la virginidad. Porque ese olor a sexo no lo evapora ningún Glade ni tampoco un sahumerio importado. Porque el calor de un cuerpo ajeno no lo da ningún calefactor. Ahora me viene a la cabeza a cada momento la imagen de un poema de Casas. El amor entre dos personas visto como,

"Botes, que durante la noche,

quedan amarrados al muelle,

golpeándose entre sí,

según el viento".

Así visto es construir para despuès tener que tirar abajo.

Yo, por el momento lo único que sigo armando bien es el porro y esa jugada que, despuès de una pared en corto, le gano, a toda velocidad, la espalda al marcador de punta.

N.

Clave de la semana: No te comas ningún personaje. Apropiarse de un discurso es plagio y el plagio viola la ley de protección de los derechos de autor.

Ahhhhhhhhhhh

Tengo que justificar mi ausencia. No hay nada escribible. Me siento obligado a inventar, cuando en realidad sólo busco decir la verdad. No es posible relatar el pensamiento. Se estanca y gira alrededor de si mismo como si careciera de lógica. Y acá me encuentro, tratando de creer que nada es lo mismo. Las cosas no se repiten. No. Te parece. Sabemos que hay un tiempo que nos separa, que ahora que venís vos alguien se va. Sí, definitivamente no puedo escribir. Ya ni siquiera estoy seguro si sé hacerlo.

Todo dejó de ser real. Todo cambia a toda hora, en todo lugar. Todo fluye. Todo respira. Todo gira. Todo. Todo lo decible equivale a mentir. Todo es inefable. Todo aturde. Todo silencio que te aturde es inefable. Todo llanto. Todo mentira. Todo finito. Todo lejos. Todo lo que dije ya lo dije antes.

Aire de las Colinas

He aprendido a decir tu nombre mientras duermo. Lo he aprendido a decir entre la noche iluminada. Junto a tu nombre el dolor es una cosa extraña. Desde que te conozco, hay un eco en cada rama que repite tu nombre; en las ramas altas, lejanas; en las ramas que están junto a nosotros, se oye. Se oye como si despertáramos de un sueño en el alba. Se respira en las hojas, se mueve como se mueven las gotas del agua.

Chiquilla, tienes los ojos azucarados, y los cachetitos, el izquierdo y el derecho, tienen sabor a durazno. Hoy se murió el amor por un instante y creí que yo también agonizaba. Fue a la hora en que diste con tus manos aquel golpe en la mitad de mi alma. Y que dijiste: un año, como si fuera tan larga la esperanza.

De puro acordarme, venía sonriéndose mi corazón y dando de brincos a cada paso como si no le cupiera el gusto de saber que existís. ¿Qué te podría decir yo? Esta carta debería ir sin palabras. Sólo llena de besos y del gran cariño que te tengo. Molerte a besos en el gran molino de mi corazón, que has hecho tuyo, y poner mi alma desdoblada como una sábana para que tú te envuelvas en ella.

Rulfo

Plácidos

No confío en mi memoria. No recuerdo nada en detalle. Veo una nebulosa de pasado. Entendí hasta acá. Lo demás no lo sé. No necesito saberlo ahora. Necesito aprobar, pasar de año.

No paso un día sin preguntarme si no es insania. Quizá sólo pueda protagonizar este papel, escribirlo y ensayarlo, ganarme el Oscar y ser famoso.

¿Cómo hacer otra cosa si me enseñaron así? Escurrirme entre las imposibilidades de la razón. ¿Dónde está aquello que aporto yo? Salir del círculo infinito, de la biblioteca, del Quijote.

Qué los Domingos dejen de ser Domingos.

Algunas cosas

ANORMAL, adj. Que no responde a la norma. En cuestiones de pensamiento y conducta ser independiente es ser anormal y ser anormal es ser detestado. En consecuencia, el autor aconseja parecerse más al Hombre Medio que a uno mismo. Quien lo consiga obtendrá la paz, la perspectiva de la muerte y la esperanza del Infierno.

En el Diccionario del Diablo, de Ambrose Bierce.

POEMAS

La fiera que escribe

"Mis nervios tienen delicadezas

que estallan al roce de la vida,

por eso escribo

el silencio mío,

el son doblado, puñal encendido

de mis heridas.

Cumplo el silencio como un rito

de mi timidez en el mundo.

La fiera que escribe es mi doble

y mi ser doblado en lo aparente,

cuando salta, hiere

por delicadeza,

por ser delicadeza solamente.

Entre el papel y el yo hay una verdad,

la otra mitad de mí misma

que quedó

entre encajes y cintas,

desovillada, yo misma espanto

a mi espejo tan delicado.

Par delicatesse, perdí mi vida,

la lapicera me desamordaza."

No hay lugar donde puedas encontrarme. No hay razones para creer en mi existencia. Hay, como diría Calamaro, personas. Cada cual con su accidente de motos en el bocho, no? Y todo con el acento, el tono y la dicción de Andrés. "Estupefacientes, sala de ensayo...." y algo más que no me acuerdo en estos momentos.
Leí en el blog de Casas el artículo condenando a quien lo demando por apología a las drogas. Hay apología a cosas peores queridos abogados. Por eso, gracias Andrés por tanto. "Voy a salir a caminar solito..."

Bajo la tierra

"Bajo la tierra hay ríos ocultos que se arrastran en la oscuridad. También hay líneas de fuerza magnética que recorren los lugares del mundo alineando, perturbando los momentos de los seres y las cosas que medran sobre la corteza terrestre.Pero hay un mapa secreto. Sobre este plano irrevelado, el eventual investigador podrá reconocer las trazas que vinculan los lugares, las personas y los seres relacionados por estos misterios invisibles. Hay una relación entre la conciencia y la topología del espacio-tiempo. Hay un gradiente doble que vincula la poesía con la guerra, la sacralidad de las ruinas con las luces estridentes de las metrópolis a 200 por hora, a puro grito de rock. Aquí prospectamos; relevamos el plano secreto de las rocas subyacentes; medimos la intensidad de los campos magnéticos y colectamos la letra, la palabra y la melodía del planeta".

Casas

Hay alguien

"Al lugar donde has sido feliz no deberías tratar de volver".

Rulfo

Ahora que me fui, ahora que empiezo a construir un nuevo mundo, ahora. No son fáciles las mudanzas. Acostumbrarse a esta nueva casa, a la comida, a las mascotas. Es el fetichismo del amor. La adoración de objetos por su pertenencia al sujeto (objeto) amado. Hay que ser conscientes que el fetichismo es como un capricho, es impulso, la necesidad de tener.

Cuando volvemos a esta normalidad, cuando volvemos a ser felices ya no podemos escribir nada. Yo no puedo escribir nada. No hay un hueco que rellenar con palabras. Hay alguien.

Gracias a Roland Barthes (Foto)

KK

I´ve been trying to find the right place. I´ve been hiding behind her white face. So what you gonna do to stop me. No one knows what´s in me. I´m lying on her bed, listening to her fears before we fall asleep. I just needed someone that was as scared as I was. And now, as I touch her face, she says she loves me. But what is love? Maybe the stupidist question ever. Maybe something that should be lived and not answered. But I love you too. Let´s just take it slow; undo the bed and gently take off your clothes. Life is worth this while. Smile, laugh, hug me. Soon it will be Monday morning. Everybody dies on Monday mornings.

Gravedad

La obligación de decir siempre lo justo, no más. Todos los acontecimientos futuros presentan dos alternativas. Uno puede accionar o actuar por omisión. Ninguna de las posibilidades es correcta. Dependerá de las contingencias, no de uno. Desafortunadamente esta es la historia de todos los días.

Pienso a menudo en la diferencia de expresión que deben adquirir las cosas que yo escribo y que alguien leerá. "La naturaleza humana es bastante contradictoria para que esos elementos exteriores de nuestra vida nos hagan efecto". Riviere dice: "Pienso que soy aquel para el que cada belleza es una sofocación". Todo tiene su encanto de pureza.

"Santo Tomas sostiene que el amor es un apetito de amistad; estoy en un continente, estoy en comunicacion con el universo, me siento transmisible, estoy en conexion con todas las formas de vida". Sin embargo, este continente es de dominio pasajero, la comunicación un cable en continuo cortocircuito. "Tout va sous terre et rentre dans le jeu". Los mundos se disuelven, no sin antes pasar un tiempo rindiendo homenaje a seres queridos que nos abandonan. Si, rentre dans le jeu. Este juego incomprensible en el que debemos convertir la vida. Esta maldita fuerza de la gravedad. "Tout va sous terre".

En el camino disminuye la dosis de ternura."Pesado siento el corazon. A menudo me lamento pero ¿que se puede hacer? No envejecer, siendo humano, es imposible". Como dice Arquiloco, habrá que conocer cual es el ritmo que gobierna la vida de los hombres.

N.

La Fortuna de la Pobreza

"Quand le soleil brille pour vous, que les champs son verts et beaux a regarder, que votre mari decouvre en vous une beauté que personne avant lui n´avait pres-sentie, quand vous avez una bonne réserve de riz pour les mauvais jours, un toit au-dessus de votre tete et tout au fond de vous-meme la certitude d´une douce presence, que pouvez-vous demander de plus"?

Pfff

Si hubiera que escribir algo. No tendría nada. Nada es una palábra llena de todo. El vacío es un sustantivo locuaz. La redundancia es un síndrome de mis hoy en días. Sucede que uno se sabe de memoria y recitar es un gesto inútil. Por eso espero que me golpeen las palabras. La fragilidad de las noches que no terminan. Mi voz que desaparece. Silencio.

Terrorismo gráfico

Por amor, por dinero, por las dudas, porque quiero. Me preparo y espero que vengan, que vuelvan, que lleguen al encuentro. Así las recibo y así las elevo, en un altar dedicado a la altura de mis intenciones; las acaricio, las abrazo, las protego del tiempo, de mi, para luego dejarlas porque no me pertenecen, porque estan de paso, porque hay muchas. Y cuando se alejan, cuando están ausentes, las imagino desnudas, vacías, inertes, en algún lugar oscuro, con otros sin gente, aguardando el momento en que cambie la suerte y las quieran de nuevo.

A tus pies me descubro y descubro el silencio que provoca la ausencia de esperar...... a tus pies.

El final entendido como una ruptura es triste. De este modo no hay finales felices y la ruptura no es una copa despedazada en el piso de la cocina. Habrá que tener cuidado al pisar. No toda luz es el gran final de un camino.

No servís para la guerra

la guerra no permite que
te demores ni pienses
en pájaros en
castillos de arena no
alienten el asesinato
maten

la habilidad suprema es
no creer en la vida

no importa el lugar que te haya sido confiado
-forma, disposición, apariencia-
importa
vencer al enemigo

capacidad de reconocer los cambios:
el plan se escribe siempre en borrador.
por mar aire o tierra
el cuerpo se acostumbra a la mudanza,
en las valijas
llevás la épica de un pueblo
al que le dictan su forma lo obligan
a tener cargada con agua siempre
la pistola

habías comprado fasito
repetías una consigna
fumo, para estar cerca de dios

ahora en la guerra
no pensás en las tiradas cortas
si pega o no pega
el del pepo el topo o el denis
aguantás el humo de la guerra
bajo el agua
pensás que todo puede ser
un error


vivir en otro siglo podría
significar algo

El silencio como respuesta

El silencio no es otra cosa que un asentimiento tácito. Doña Rosa y el que calla otorga. Supongamos que dejamos correr el tiempo para no decir nada, para estirar al máximo los plazos procesales. Tarde o temprano habrá una definición. Me dan un pase y yo inflexible la entierro en la red. Ya no hay espacios. Cuando volver a casa es una espera, mejor no volver. Existe vida para mirar. Jolie. Tapame que hay viento y no quiero que se vuelen los guiones. Han quedado en mi memoria sólo migas del parlamento anterior. "Mais tuas maos foram minhas". Blanquear la mente.

No hables fuerte que el niño quiere dormir. Tapalo que de noche refresca. El niño que puede dormir. Tapalo.

Ocultando mi lunar

"Vuelve tus santos ojos hacia el fiel amigo que tanto ha pedaleado para verte".

Tu panza se hunde, hay un enjambre de risas insensatas y vos acordándote de respirar. ¿Cuando fue que se hizo de día?

"La lógica de las cosas es inquebrantable". Y con miedo, recordar es algo que mejor dejar para mañana.

Oculto mi lunar para algún observador anónimo. Hay siempre un más alla de la visión. Por eso miro y no veo nada. Marcaste seguramente un numero equivocado.

Tatán quería conocer el límite. Tatán desconocía que después del límite no queda nada. No hay dolor que no haya sido suyo. La palabra como sonido, la palabra sin función. El odio es Made in Earth. No a la discriminación, no a la marginalización. La destrucción un objetivo a corto plazo. Todo se reduce en un Jenga. Tirar abajo un mundo y reacomodar las piezas. "Pica para mi y para todos mi compas" y salvar a todos, salvar a todos.

Sozinho

Às vezes, no silêncio da noite
Eu fico imaginando nós dois
Eu fico ali sonhando acordado,
juntando o antes, o agora e o depois
por que você me deixa tão solto?
por que você não cola em mim?
Tô me sentindo muito sozinho!

Não sou nem quero ser o seu dono
É que um carinho às vezes cai bem
Eu tenho meus segredos e planos secretos
só abro pra você mais ninguém
por que você me esquece e some?
e se eu me interessar por alguém?
e se ela, de repente, me ganha?

Quando a gente gosta
é claro que a gente cuida
fala que me ama só que é da boca pra foraou
você me enganaou não está madura
onde está você agora?

Quando a gente gosta
é claro que a gente cuida
fala que me ama só que é da boca pra foraou
você me enganaou não está madura
onde está você agora?

"Dos idiotas llorando porque un mundo se metió en otro mundo"

Soy dueño de una extraordaria debilidad por los recuerdos. Recalco mi derecho a la propiedad privada porque este don recordatorio es de ejercicio triste pero emocionalmente muy profundo. Recuerdos que inevitablemente se van porque un recuerdo no es otra cosa que tomar algo del pasado y pensarlo en un momento presente. ¿Y si el recuerdo produce una tristeza tal que no es recomendable recorrer lo ya transitado? Lo dejamos ir. Es un poco la coraza que construimos. Pero indefectiblemente es así. El tiempo pasa y uno deja que las cosas se vayan.

Memorioso me viene a la mente un barrio de la Ciudad Autonoma de Buenos Aires porque para algunos ya no es mas la Capital y no es lo mismo. Me cruzo con mi vieja en una calle de New Jersey (Meadow View Road si no me falla la cabeza) y como era chico solo guardo sombras. Todo es medio borroso y nunca pregunté nada. Pienso que quiza todos los recuerdos se vuelvan borrosos a medida que pasa el tiempo. Me convenzo de eso. Se disipa el recuerdo. Vuelvo al presente.
Ya no me siento pequeño. "Pienso en mi. Que voy a hacer esta noche. Ya he probado con "nada me importa en el mundo"". Todo se lleva una parte de mi. Y si, Gallito, "Se ha roto {un} mundo". Y si, Gallito, "habrá que montar otro". No importa que pase. C´est une experience. Sábato dice "Esa sensacion de estar solo en el mundo aparece mezclada a un orgulloso sentimiento de superioridad ... Mi soledad no me asusta, es casi olímpica".
En fin, no sé en que quedó esto. Una suerte de infinitos puntos suspensivos.
N.

Frio

Frio frio frio frio frio

Walking

The good thing about dreams is that everything happens, doesn´t matter if you like what is happening, doesn´t matter if you want to stop it from happening, it just does. Decision making is a drop of your imagination. Let the dreams do their job.

In a timeless and unexisting place you are walking, alone. You think it´s the moon, but your breathing normal and not looking astronomical. There´s a gigantic sky, there´s a galactical atmosphere. You ask yourself where are you walking to. But you don´t know. Or do you? You can´t seem to understand. It feels kind of nice to think that you´re not going home, that only a bed waits for you awake at the center of the moon. You want an adventure. Life is an adventure! Probably the unknown creatures that are walking towards you with a book in their hands wouldn´t appear. There are many of them, each one of them with a book. As you get closer you get to know that they are exactly the same: the people and the books. You wonder if the books have the exact same words, the exact same pages. You wonder if it is written in your language, if you can read them. It matters. It matters a lot. What if the books have the answers to all your questions? But most important of all, what if you woke up?

N.
epxomevos

Tu lengua

tu lengua
con el tamaño y con el peso
exactos
húmeda como es
que sea mi comida
siempre

su ofrecimiento: llevate lo que quieras
y jodiendo le dije que esa vez me llevaba la lengua para tenerla

en la boca todo el tiempo
pero ahora la quiero

Me fui.

Quiero irme como quien se va.

La maga

Ante las situaciones que presentan las mismas particularidades reacciono siempre de igual forma. Si me dejan, me voy. Soberbiamente, sh. En ese instante no existe otra posibilidad, no hay una elección alternativa. Probablemente sea uno de los pocos momentos en los que disfrute de una claridad decisoria que no me haga dudar. La Maga sabe eso. Por eso aparece y desaparece. Hace uno de sus grandes numeros; se hace invisible. Su otro: elegir a alguien del público y volar.

La invisibilidad supone la presencia de algo. Algo o alguien está, pero no puede verse.

Volar, entre otras cosas, supone imaginación para sentirse en otro lugar, un lugar momentaneamente intransitable. También requiere sujetarse, no perderse. Y La Maga hace eso con Oliveira. Lo acompaña a todos lados. Se mueve de lugar en lugar, invisible. A veces levanta vuelo y no lo lleva con él. De vez en cuando le da una charla miscelanea que lo deja conforme por algunos días. Pero nada se compara cuando lo mira, lo abraza y se lo lleva. Quizá por esto no sorprenda que La Maga haya sido elegida como uno de los personajes más memorables de la literatura argentina.

YUmmy

Once again we have to let go. Meanwhile we wonder why things happen to us, and of course they do. Flashbacks. Never laughed so much in my life. But do I really laugh as much as I don´t laugh in life. Were getting a bit dizzy. Must be those chocolate cigars, mmmmm yummy. I´m black and I like white chocolate. I´ve always wanted to know the difference between them, brown and white, same thing right? There should be a difference. Can´t be just a particular atraction to the color white. Whatever. Who cares. This is shit. Everything is shit. Don´t believe nobody. I know you don´t believe me and it´s ok, you shouldn´t. I know you know we always say the same old things, you know I know you know that we always say the same old fucking things. Dont´wanna be sad no more. A toute a l´heure.
C´est pas moi. C´est mon autre. C´est claire ça.
Chau chau a Dios je

La vida asusta sin una palabra
comienza este despilfarro de hablar por hablar
yo hablo como una caricia y digo:
"Me gustaría que me relatasen en tercera persona".
Dice:
alguien que lleva cuchillos por lengua
sabía que te iba a extrañar

Todo esto es un asalto del mundo a la humanidad.

Esta ya el mundo
pero ahora no
quiero
un café bien cargado una de azucar
basta de pensar en realidad
no tengo ganas

Todo verso es un reverso.

Evidentemente

Evidentemente, el hombre es el único animal que ha aprendido a engañarse a si mismo.

Row, row, row your boat, gently down the stream, merrily merrily merrily merrily, gently down the stream.

Edipo Rey

Edipo es Rey. Nosotros lo hemos coronado. Es la tragedia del destino. Toda nuestra herencia cultural se basa en ella. La suprema voluntad de los dioses o diosas y el vano intento del hombre de escaparle, no sólo físicamente sino también cognoscitivamente. No queremos aceptar esa "mediocridad" de ser hombres y no dioses. Esta voluntad inexorablemente es inevitable. No hay misericordia. Supuestamente el conocimiento esencial se encuentran a través del sufrimiento. Aprendemos a ser modestos frente a los dioses. "Este fin si justifica los medios", se olvidan de decir algunos que hablan de aprendizaje, de lección de vida. Eufemismos! "Todo lo malo pasa por algo", en palabras de otros. Un carajo! Si es así es una mierda! Lo importante es saber que no siempre fue así. Sófocles con sus tragedias, luego las nociones de pecado y castigo que surgieron con la religión cristiana y finalmente con nosotros como cómplices hemos hecho de esta tradición un callejón sin salida. Y el que sufre se encuentra aislado del resto de su especie. Nadie lo entiende. Es único. El hombre pelea una batalla fútil contra poderes sobrehumanos que buscan su destrucción, su "aprendizaje". Y a pesar de haber sentido un exceso en el castigo, en la “lección", llega la reconciliación, la armonía restaurada. Edipo la personificación del sufrimiento humano. Edipo como el resumen de nuestra existencia. A partir de todo esto es que decimos que ya todo esta escrito. Edipo es, indudablemente, Rey.

Sólo nos queda internarnos en la selva, otra vorágine, sino pregúntenle a Rivera.

N.

"Curioso que vivir pueda volverse una pura aceptación, incluso esta aceptación de no aceptar nada, de irme casi antes de llegar, de matar todo lo que todavía no es capaz de matarme".

Julio Cortazar

Dice

Dice que no sabe del miedo de la muerte del amor
Dice que tiene miedo de la muerte del amor
Dice que el amor es muerte es miedo
Dice que la muerte es miedo es amor

Dice que no sabe

Pizarnik

Y se va. Se va sin encontrar un lugar al lado suyo, se va queriendo volver a cada instante. El no sabe dejarla ir; no quiere. Arrojar mil palabras al viento que sólo dicen quedate.

N.

La vorágine

Los que un tiempo creyeron que mi inteligencia irradiaría extraordinariamente, cual una aureola de mi juventud; los que se olvidaron de mí apenas mi planta descendió al infortunio; los que al recordarme alguna vez piensen en mi fracaso y se pregunten por qué no fui lo que pude haber sido, sepan que el destino implacable me desarraigó de la prosperidad incipiente y me lanzó a las pampas, para que ambulara como un vagabundo, como los vientos, y me extinguiera como ellos sin dejar mas que ruido y desolación.

Rojo no, Colorado

Si la fama te hace feliz querido amigo, te publico en esta pagina poco transitada. Volvere a ser lector y leere. Podemos compartirla si queres. Por el momento estos versos. Sólo a traves de ellos pueden conocerlo. Unos cuantos aplausos se empiezan a escuchar, para vos.

Nos desnuda la verdad.
Poco a poco nos sentimos muy a gusto.
Un momento tenue,
sin palabras
sin mentiras, sin rencores
Momento de armonía.

Nos acusan de mediocres,
sin conocer
Nuestra esencia pura.
¿Quiénes sois para juzgar?
¿Por qué tenemos que obedecer?

Un golpe tras otro.
El momento pasa a ser furia eterna.
Versos sin destino,
palabras perdidas por el viento

El tiempo brilla en su ausencia,
nos aventaja desde un principio.
Pero fieles seremos a nuestros valores.
Juntos conservaremos la dignidad.

¡Hay que hacernos conocer!
El nombre es lo de menos,
con caricias venceremos,
a todos lados defendiendo
¡Muerte! A los enfermos que del alma están
¡Viva la melancolía!


Andrés FolchiBcN-Spain

Sin pensar

Hoy es uno de esos días en los que no quisiera dormirme nunca. Me gustaría relatar mi vida entera, de principio a fin. Sin dudas en nuestro pasado esta el motivo por el cual somos como somos.
No importa como somos. Y sin embargo nos enseñaron que importaba. Nos dijeron que la vida siempre nos pasaba la factura, que la fe salvaba y que por eso era verdadera. La fe es querer ignorar aquello que es verdad. Es la esclavitud de la mentira, de pensar que la duda es pecado.
Mucho Federico para mi o demasiado poco para los demás.
Los grandes espíritus son escépticos. La fuerza y la libertad, nacidas del vigor y de la plenitud del espiritu se demuestran por el escepticismo. Las convicciones son las cárceles. Por eso no me convenzo de nada. Irremediablemente todo es relativo, todo lo decible equivale a mentir. Declaremosle la guerra y la victoria a todas las viejas concepciones de lo verdadero y de lo falso, de lo bueno y de lo malo. No siempre todo fue así.
Lucho contra el silencio, contra el ruido, contra el lenguaje y contra cada una de las palabras que lo conforman. No me canso de pensar que no se nada, que solamente busco pequeñas verdades, que remotamente me acerco a ellas. No estoy dispuesto a permanecer en el círculo vicioso de creer todo lo que escucho. Recordemos la innumerable cantidad de mentiras que dijimos, decimos y diremos. Aun cuando alguno se arroje al fuego por su doctrina, ¿que prueba eso? Mas verdad es que del propio incendio surge la propia doctrina.

No hablo por hablar. Las cosas no dependen de mi sólo. Eso si... prevengo de algo: carezco de valor para olvidar

ADios, hasta....

Palabras

la música no miente
los árboles no mienten
los ojos tristes del animal no mienten
únicamente mienten las palabras
como decirte la verdad con ellas?
quisiera hablarte con los ojos del perro,
dar frutos como el árbol,
llegar a ti con la delicia
y la escondida lagrima de Mozart
el esplendor de la verdad: belleza
a la que mis palabras torpemente procuran acercarse
es imposiblenunca sabré decirte que te quiero

El

él dice cosas secas y distantes
él habla sin hablar y enuncia
un mundo, la realidad y el deseo de un mundo
él habla solo a él, y oye en monótona perplejidad el ruido
de las palabras que caen

él es él. él es a él unas voces,
un sitio de silencio, unos sonidos
que chocan como piedras
en el mismo paisaje. él es él:
sombra lucida impecable de si

él es a él un dolor y una furia
una arrogancia esquiva que se mira
y mira el mundo: lo que parece real, la desafección, el deseo

las cosas nos cambiaron al minuto siguiente
y nos siguen cambiando a todas horas
y los días nos pasan de costado, nos atraviesan,
dibujan lejanías, soledades
rigores imprecisos, olvidos, abandonos
y unos ojos que continúan mirando con amor
tanta poesía derramada en el silencio
tanta imposibilidad de comprender al otro
de atravesar su piel, de reconocer su historia
cuando en la mano no quedan mas rastros que recuerdos
perdiéndose en los túneles del aire

Brasas

Toda la noche caminando sobre brasas
y a lo lejos las puertas de los autos
que se cierran de un golpe.
Estás harto de la comida seriada de los aviones
y del doble que crece a costa de tus nervios
tratando de conquistar el mundo
o metabolizar el día.
Que está extraviado. La buena onda
se echó a perder hace una semana.
A los jeans mojados les crecieron hongos.
Y las palabras que elaboraste de disculpa
son las migas que deja un paranoico,
para saber cómo volver a casa.

Ni yo

pienso que en este momento
tal vez nadie en el universo piensa en mi
que sólo yo me pienso
y si ahora muriese, nadie, ni yo, me pensaría

y aquí empieza el abismo,
como cuando me duermo
soy mi propio sostén y me lo quito
contribuyo a tapizar de ausencia todo

tal vez sea por esto
que pensar en un hombre
se parece a salvarlo

Sobre las formas de decir

Un día vendrá en que los acaecimientos que verdaderamente importan serán fijados con un lenguaje libre ya de toda ordenación formal y sin que una prematura entrega a la pura expresión poética torne incierto o ininteligible el instante perfecto que se quiere solemnizar.

Origen

La luz es demasiado grande
para mi infancia.
Pero ¿quién me dará la respuesta jamás usada?
Alguna palabra que me ampare del viento,
alguna verdad pequeña en que sentarme
y desde la cual vivirme,
alguna frase solamente mía
que yo abrace cada noche,
en la que me reconozca, en la que me exista.

pero no. Mi infancia
sólo comprende al viento feroz
que me aventó al frío
cuando campanas muertas
me anunciaron.

Sólo una melodía vieja,
algo con niños de oro, con alas de piel verde,
caliente, sabio como el mar,
que tirita desde mi sangre,
que renueva mi cansancio de otras edades.


A. Pizárnik

Adela

Andrés Gallina nació en Miramar, en 1983. Estudia Letras eb la U.N.M.d.P. Adela es su primer publicación. Con tan sólo 21 años, Gallina, además de futbolista -arquero y jugador de campo- es poeta, dramaturgo y consagrado organizador de luchas callejeras. En la actualidad, trabaja junto a Matías Moscardi en los libros: El Fiat de Gustavo y Loser de enfrente.
Contacto: unpoquitito.hotmail.com

Adela
Andrés Gallina

Residencia del Sol

1.
Adela una vieja en un geriátrico

2.
Cronus, Alplax,
Sinemet, Stelapar:
Todo lo que le hace falta.

3.
Memoriosa:
se acuerda de algo.

Los ojos de girar el momento
los pies sumergidos
en un blanco y negro.

Todo lo que le pasó fue un invierno.

4.
Adela es chiquita ahora
sueña que juega.

5.
Es domingo y si es domingo canta:
"pon tus manos en las manos del
señor que calma el mar".

6.
A veces muere los domingos.

7.
Adela se siente reina del geriátrico:
la bañan.

8.
Una visita es la de todos:
es masa finas
es cambiar el agua del mate
es la danza de las Diosas.

(Adela no se relaja)
(Adela vigila)

9.
Los negros de Camerún son mutantes,
perdimos el primer partido.
Adela parece preocupada
piensa en Bilardo
cómo estará el narigón
se pregunta,
qué hará esta noche.
Por el momento:
enciende un cigarrillo
y tararea estrategias
piensa
-quizá-
en negarle la capitanía
al Diego,
el próximo partido.

10.
Ni asilo ni geriátrico:
Residencia.

Mascaritas

1.
Está en otro lugar.
Alquiló una película, compró pochoclos,
vistió el cuello con dos frazadas.
(Lo que ve no es más que para dos
clarines)
Mira como si la miraran,
y se arregla el pelo
y se acaricia
como si fuera ella toda la escena ahora.

2.
En el agua las piernas bailan,
son toda el agua que entra
hasta en los ojos,
por todas partes.
Adela aguanta la respiración.

3.
No pasa nada,
ni siquiera es Domingo.
Los ojos se inflaman todos
CONTRA LA PARED.

Adela infractora:
"Un femenino cometió un ilícito.
Ante el arribo del personal policial
se da a la fuga por la parte trasera
de la finca".

Adela fuma y piensa renovar el
pasaporte.

4.
Allá en el fondo
el televisor
es un brasilero llorando.
Adela suelta el bastón y corre.
La residencia del sol
es un estadio italiano

5.
Un paño verde,
las cartas sobre la mesa,
la casita robada y la vida
son la misma cosa.

6.
Adela ordena lo que ve:
"acá hay hecho teatral".
El telón no baja:
una enfermera tetona
imita a una estrella de rock.

A la hora de la siesta
el silencio
es una causa interrumpida.

7.
Arrodillada
Cita de memoria:
Brillo y belleza
natural
para sus muebles".

Rechaza el polvo.

8.
Una mano que es de alguien
le acaricia el pelo.
Todo duerme.

Un viejo, a esa edad

1.
Adela cree que aún le queda un hueso.
Algun señor -de su mismo geriátrico-
la pretende.
Adela se arregla el pelo.

2.
Adela mira al viejito y piensa:
"a determinada edad uno busca
un compañero".
El viejito se siente en los clasificados,
con un ojo sueña con Adela,
con el otro duerme.

3.
Si un viejo en la noche:
te arrugás para verlo.
Un ojo (que es tuyo)
le visita los gastos de la piel y
ahora tocalo, el viejito es
simpático y tuyo
(todo tuyo).

4.
Adela vigila:
sus guantes de seda,
no deja rastros.
El olor es por fin a domingo.
Mira los rincones,
riesgosa, apurada
se sube la pollera.

El mundo se contaminó:
que así sea.

5.
Si te fueras con otro querida.
Te sigo como la única causa
que hierve por sobre todo
con dulce error,
viejita linda y puta.
Yo te seguiría.
Puede que ahí haga frío,
vení adentro,
yo te quiero y te sigo
como la única promesa.

El viejo es un arbolito de Navidad.

6.
Nadie dijo que el viejo no siga
clavando dientes en la noche

7.
Cuando afila la silla
para esperar que Goico
ataje otro penal,
el viejito le toma fuerte
la mano.
Alguien camina doce pasos:
deja el mundo al revés.

8.
Adela sufre de insomnio

9.
Pero no hubo ni un solo rencor.
Sólo un balbuceo
(que siempre funciona como refutacion).
"Lo que dignifica es el trabajo",
amor es un estruendo que retumba
como un bolero
en el aire.

10.
Pensar que gateando
alguien alguna vez
se perdió en su pollera.

11.
Sigue viva.

Mudanza

1.
Perdimos el mundial

2.
Ese cuerpo que se ve a lo lejos
excesivamente quieto
se va a quedar ahí.

3.
Ese otro lado donde está,
acaso se disimula, digo,
como está tan lejos,
puede que haga frío,
llevale una mantita,
vos.

4.
Todo lo que queda es humedad.

G. Franchini

el mundo se acabó
pienso
no estás en ninguna parte
llueve en el subte
en la pared
dice
tengo miedo
puede ser tu letra, digo

G. Franchini
Bonus Tracks

Sic vita

Mentiri non est menú
Sic vita.
Non redituar
Cotidie morior
Cernis qua vivis qua moriere latet
Adhuc tempus
Ab una pendet aeternitas, amicis qualibet hora
Carpe diem hora adest vespertina
Cogita finem

Sobre decir lo que se dice

"Nadie nos dice adiós, nadie nos deja, no te rindas."

Algun mail con mi querido amigo y poeta Andrés Gallina. Intercambios filosóficos de un mundo en constante pregunta. Espero que nuestras charlas tengan otros destinatarios a futuro. No se pierda. Espero su "Adela".

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Renato ha resistido, por fortuna o no, de los que ahora sólo podemos leer y no inventar teorías nuevas. Es fácil permanecer ciegos ante un mundo que se nos presenta dado, deliberado y concluido. Ante todo lo que pueda llegar a escribir, me antoja señalar que disiento. En más de una oportunidad concebí al mundo completo como una verdad irrefutable. De más esta decir que Descartes también lo vivió así en su penetración idealista. Si arduo se le hizo su andar hacia esa abstracción intelectual, cuanto más a nosotros. ¿Quien no se habrá tentado en su época por sentidos convincentes que entienden ser omnisapientes? ¿Como no sentir el volcar del espíritu sobre las cosas, el derramar de la percepción? El hombre tenia respuestas, porque el hombre quiso ir más allá, Descartes fue más allá. Anheló una verdad ignota y apartó a su atención de la atención misma, disponiendo una cenestesia incierta para la época. No olvidar el periodo de crisis que tanteo la vida del filosofo en cuestión, gran fuente de inspiración para cualquier pensador. Otórguese un halo de sospecha, y crea en la posibilidad de lo desconocido.
Foucalt en referencia a otro tema pero por analogía aplicable a la cuestión no se permite el pensar y toma como premisas que cualquier discurso no es más que un excedente implícito en otro anterior; puesto que no hace otra cosa más que decir lo que se dice. Nos alegraremos mediocremente con el encuentro de lo verosímil, pero la asequible verdad permanecerá oculta si nos hacemos veleidosos en nuestro pensar. Todos tenemos una rebanada de genialidad que debemos poner en practica, algunos tienen la suficiente voluntad o capacidad para que esta salga a la vista.
Habiendo pensado, me encuentro inesperadamente lánguido. Hasta aquí, con certeza, lo que pensó algún otro.

N.

Una verdad

"A diferencia del alcohol, a diferencia de los torpes sucedaneos modernos, el opio no solo no enturba la conciencia, sino que le proporciona su grado mas alto de limpidez. Fue por eso la droga favorita de cientificos y analistas; con el opio la razon adquiere una luz nueva, un resplandor inmensamente dilatado que es como el fiat originario. Se lo ha llamado con justicia la droga del paraiso, no solo porque fue la primera que conocio el hombre sino porque pone de manifiesto la parte divina de su naturaleza, esa parte que el hombre parece tener mucho mas que a su parte demoniaca. Como explicar si no que legiones de medicos y gobernantes se confabulen para amontonar mentiras en su contra. Y como no pueden ocultar los milagros de liberacion que otorga la pequeña nuez se dedican a fabricar espantosas imaginarias secuelas. Es verdad como dice De Quincey que el opio guardaba terrores para vengarse de quienes abusan de su condescendecia. ¿Y que? El opio no juzga y a quien busca el infierno le concede el infierno. El miedo es un argumento muy pobre. ¿Que diran el dia, no muy lejano, en que se logre revestir el hipotalamo y el opio sea tan peligroso como la cafeina? Digamos para terminar, con las justas palabras de O´Brien que el fumador de opio goza de una maravillosa expansion del pensamiento, de una prodigiosa intensificacion de las facultades perceptivas, de una sensacion de existir sin limites que no se cambia por ningun trono y que espero que ustedes, buenos muchachos, no prueben nunca jamas."

G. Martinez
Acerca de Roderer

Ser o no ser

"Es posible que mañana muera, y en la tierra no quedara nadie que me haya comprendido por completo. Unos me considerarán peor y otros mejor de loque soy. Algunos diran que era una buena persona; otros, que era un canalla: pero las dos opiniones seran igualmente equivocadas."

E. Sabato

To be or not to be

"Yo quise ser un rojo violín desorbitado,
un ex abrupto eterno,
un jardín de magnolias o una tromba,
y solo soy ahora profesor de nostalgias,
edecán del otoño pesaroso

Yo quise ser el mar,
o tal vez quise ser el que no quise,
un triangulo isósceles o un trueno,
o una momia egipcia
con su paz infinita, imperturbable

Eso quise tal vez en mi constancia,
en mi apuro, en mi afán, en mi zozobra,
quise ser el revés, la mano izquierda,
el costado de mi, mi renegado
y solo soy mi tu, mi pobre mi,
un pronombre ya exhausto,
un posesivo huérfano, un despojado de mi

Eso quise tal vez,
y solo soy ahora mi vecino
apenas mi perfil, mi suroeste,
mi terco lateral:
estoy en la adyacencia limítrofe de mi,
y siento desazón, me extraño mucho."

Como una luna en el agua

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua. "

J. Cortazar

Rayuela